Прости, Создатель, странной лени грех,
С которой я брожу неторопливо
Меж щавелевой порослью и сливой,
Рассеянно ища себе помех,
И землепашца древние долги
Земле сырой почти неощутимы,
И облака плывут над садом мимо,
Не возвращаясь на свои круги.