Заберите меня отсюда.
Здесь не жизнь, а банальная драма.
Мое солнце стало угрюмым –
Распрямилась его диаграмма.
И не тянутся больше руки –
Не осталось, к чему тянуться.
Не от холода – больше от скуки
Я желаю в комочек свернуться.
А искусство пахнет так больно,
Все прекрасное взято измором.
И поешь ты уже не сольно.
И, увы, даже не хором.
20.11.07