С грустью приветствую, мой Сад!
Юных лет последнее наследство.
Ты одинок. Сладкий аромат
Меня пленит, как бывало в детстве.
Из густой травы заросшие слова
Извлекаю я почти искусно.
Цепляет ноги липучая трава.
Чувствую, насколько тебе грустно.
Словно, трепетом каждого листа,
Задеваешь мою больную совесть.
С ней лепечут знакомые места,
Что поселятся с грустью в эту повесть.
Скажут: Помнят, как недавно,
Любовью, вниманьем одаряла.
Из цветов - ромашек славных,
Плела венок...для кого, не знала.
Погибнут лилии, розы, хризантемы
Без твоей заботы и внимания.
Пионы, гвоздики... Вместе со всеми
Умрёшь ты - последним, и в сознании...
Прости меня, мой добрый милый Сад!
В твоей гибели я не виновата.
Больно видеть, как дикий виноград,
Упал с крыши, не взимая платы.
Моя тоска безмерно глубока
За всё что, с тобою будет дальше.
Как вянет жизнь...Полынь-то высока.
Не зная, ни истины, ни фальши.
Сад, прости! Тебя люблю сильней,
Чем тогда, как цвёл и размножался.
Как поступить?! Подскажи скорей,
Мой черёд - короче много стался...
Тебя кормит горечью полынь.
Наглотался ею ты досыта.
Закончена повесть... Эта быль
Будет жить... И долго не забыта.
8 июля 2005.