Я не поэт, им никогда я не был,
И жизнь - сплошная проза у меня.
Хотелось бы конечно быть мне смелым,
Чтоб парой слов мог оседлать коня.
Но не свалиться чуду с неба -
Мне некогда про рифму прочитать,
Стихи мне не приносит ветром,
Их сам всегда я должен сочинять.
Мне строки часто в голову приходят,
Я в очередь за ними не прошусь,
Но если слов не записал, они уходят,
На память я свою уже сержусь.
Вот так я и пишу – всегда в сомнении,
Пишу лишь для себя и для родных;
Не выразил никто о них мне мнения,
Не сказано мне слов хороших и дурных.
Но это, в общем-то, не важно.
Я все равно хоть иногда пишу.
И мысль моя, и слово не продажны,
И мне уже не загасить свечу.
Я не поэт.
Измененный вариант.23.05.013.
Я не поэт, им стать так трудно,
И жизнь лишь проза у меня,
Но хочется быть признанным прилюдно,
Чтоб пара слов – и оседлал коня.
Но не свалиться чуду с неба,
Работать нужно много и писать.
Мне замысел приносит ветер,
Меня стихи он заставляет сочинять.
И строки родниками бьются,
Стремятся из души на свет,
Летят безумные, куда-то рвутся,
Не знают, что читателей у Гоги нет.
Но я пишу, быть может, кто услышит
В стихах простых хоть капельку души.
Пусть не поэт пока и голос тихий,
Но он окрепнуть хочет и спешит.
Читают ли?- но это и неважно,
Я все равно, хоть редко, но пишу.
Мое же слово будет не продажным,
Я не хочу, чтоб потушили вы мою свечу!