Апрель. Пока еще не скоро.
Достану кисть и акварель.
Ведь шов души моей распорот,
А врач стучит в чужую дверь.
Скрипичный ключ к замку другому,
А этот глупо отпирать.
Босая, я хожу по дому,
Вворачивая время вспять.
Весна умоется слезами
Из чистых теплых ручейков.
Мы с ней. Она пока не с нами.
Но ближе с топотом часов.
10.03.11