Моим стихам не повезло,
хотя они и без претензий.
Кому-то пухнуть от рецензий,
а им — томиться под стеклом.
А им — лишь горькие слова
сплетать, мутируя от злости.
Одна лишь дама скажет: "Бросьте,
не ваше дело рифмовать!"
Моим стихам не суждено
занять какое-нибудь место.
Из бесполезного протеста
не вычесть слабое звено.
В моём компьютерном столе
им спать, как бабочкам зимою.
Питаться тишиной и тьмою,
подобно персиковой тле.
Когда-то через сотню лет
от скуки или по приколу,
один дотошный археолог
зайдёт случайно в кабинет.
И станут петь мои слова
и пить по строчке, по глоточку.
А значит рано ставить точку,
пока поэзия жива!