Не существует заблуждения более абсурдного, и вместе с тем
сильнее укоренившегося в сердце человека, нежели убеждение,
что его страдания будут способствовать его духовной безопасности.
(Чарльз Мэтьюрин, "Мельмот Скиталец", гл. xi, пер. ЧГ)
задумайся, странник: твоя необычная жизнь –
ещё необычней, чем все наши мысли о ней...
не значит ли это, что Б.. (скажем, некий мужик)
является центром, – но центром, которого нет?..
и, раз центра нет, то любая – случайная – ось
его подменяет, но только на краткий момент;
тогда ты и в собственной жизни – нечаянный гость,
поскольку порядка система не может иметь.
и вот, убеждаясь, что ты – не центральная часть,
а просто случайный, вращающийся, элемент,
вдруг чувствуешь трение ненаполняемых чаш,
которым придумана цепь понятийных замен...
ты голым пришёл в этот мир, как и все. но теперь
ты хочешь уйти – ещё более голым. теперь
стараешься – не унывать, обучаться терпеть,
использовать список своих персональных потерь...
пусть кто-то летает и крылья себе отрастил.
пусть кто-то умеет ходить босиком по воде...
зачем тебе это – в пространстве, где ласковый штиль
и нет – ни воды, ни небес, ни конкретных идей?
кто всё потеряет, тому не придётся тащить
свой короб, привязанный путами правды и лжи –
к Великой Мандале, к колёсам самсары... ямщик!
твоя лошадёнка, таскавшая дрожки всю жизнь,
ускачет по лунной дорожке, как буйный Пегас...
когда-нибудь все эти мысли, которых не счесть,
отхлынут, – и ты прикоснёшься к ночным берегам:
пустым, необъятным, живым, не сравнимым ни с чем.