Из сборника рассказов "ПРИВОРОТЫ ДАМЫ ТРЕФ"
***
Второй час. По комнате кто-то ходит, и я не могу уснуть. С ночного столика взял фонарик, включил свет, лучом обежал пространство комнаты, но никого не нашел. Странно. Хотя более странным было бы как раз обратное: если б кто-то помахал из шкафа рукавом рубашки или топором.
Протер глаза. Небо за окном привычно звездное. Я, конечно, не Иоганн Кеплер, и у меня нет его уверенности, но показалось навскидку, что все светящиеся точки на своих местах.
Одной, – она расположилась напротив антенны, – тревожно. Мельтешит перед глазами в туманной ряске, точно послушница или восковая плакальщица…
Не верю в приведения и домовых.
Однажды, когда я жил на даче, такое уже было: мне померещилось, что на крыше орудуют воры. Но, подумал тогда, зачем забираться так высоко, ведь начинать красть правильней с вешалки. Оказалось – игры устроили вороны. Они развлекались как дети, превратив крышу в каток, и на точке, которая у людей пятая, скатывались вниз по жестяным дорожкам. Кого же это занесло в мою городскую квартиру?
И вдруг я вспомнил: сегодня исполняется ровно год со дня смерти мамы. Она знает, что у меня барахлит память, и хочет сказать, чтобы я не забыл полить цветы, бросил пить и курить, не простужался, устроился на работу... - и стоило ради этого шум поднимать? - но такая уж мама беспокойная. Она у меня была и будет одна. И её уже не переделаешь.