В водовороте нашей жизни,
бездомен, скромен, одинок,
и не опознан, и не признан,
сияет солнечный цветок.
Он жёлт, как луч его светила,
но и средь свалок городских
его неведомая сила
рождает к жизни этот стих.
И верится — не всё пропИто,
не всё растоптано, пока
в водовороте дней изжитых,
мерцает свет того цветка...