Мой сознательный выбор – неструганый кол в груди –
Проворачивать время от времени и загонять поглубже.
Это пошлость – бессильные руки к крестам гвоздить.
Это штампы – прогулки в терновом венке , если мертв и простужен.
Я привыкла раздаривать, рвать себя по кускам -
Разбирают на выбор, по надобе – плотью, душой, костями…
Только мне с каждым разом сложней находить места,
Где, в тиши и безлюдье могу, обессилев, срастись частями.
Улыбаться с ободранной кожей, и рваным ртом
Говорить ободряюще: что ты, ведь это совсем не больно!
Не умею ни брать, ни в себе сберегать, «на потом»,
Или просто не знаю того, кто сумеет меня наполнить.
Так хотелось кричать, но мой крик превратился в ком.
Распадаюсь на атомы, на эпизоды, обрывки, крохи
Каждый раз я плач`у новым вырванным позвонком,
За того, чью руку держу, чтобы он не сорвался на вдохе