Я читала у поэта
Как давно, да было ль это?
Он табличку мял в руке,
А писал он так в себе:
Меняю дар писать стихи
На дар любви...
И мимо люди шли как будто,
И пахло раем это утро,
Звонарь звонил в колокола,
Поэт писал свои слова:
Меняю! Все, что есть на свете!
Хочу любить, как любят дети!
Дивились люди, что поэту
Возможно не писать стихов.
И, наслаждаясь синим летом,
Они не слышали тех слов.
И он молчал, не прекословя,
Уверен в им сказанном слове:
Меняю дар писать стихи
На дар любви!
Я шла и думала о чуде,
О том поэте и о людях,
И мне казалось, что с тех пор
Ушел он в даль Кавказских гор.
Там в монастырском облаченьи,
Где день и ночь благое пенье
Монах, похожий на него,
Любовью дарит нынче все...