И жизнь кажется обузой,
Когда тебя покидает муза,
На душе килограммы разного мусора,
Лежит неподъемным грузом…
Все кажется – ЗРЯ,
И почти лето, но на душе начало декабря,
Или слякотное начало осени,
Как будто тебя бросили…
И уже, который день подряд,
Я живу, себя матеря.
В зеркале я ненавижу отраженье…
Я спрашиваю себя – где мое вдохновенье,
И ощущаю себя привидением,
Ненавижу когда всё так – более-менее.
Пусть умрут поэты, воспевающие любовь,
Пускай сгинет любовь, воспеваемая поэтами,
Им нечего делать, пускай сходят за сигаретами,
Пускай пойдут прогуляются,
А то они пыжатся, стараются,
Страдают, но им не страдается…
Лишь слова лишние и рифмы не «подбираются»…
Господи, что я пишу?!