Вроде всё как всегда на плите закипающий чайник,
скоро терпкий танин разливать по чашкам большим,
ворошить свои мысли с одиночеством в тайне,
делать вид, что куда-то вечно за чем-то спешим.
От зеркального плена этих надушенных комнат,
где стоваттные лампы, чахнут в бессонных ночах,
в городах, что ещё не забыли и помнят,
сколько боли разлито в этих жёлтых свечах.
Но мы рвём свою плоть, оголяя бессмертную душу,
видно так ей претит эта тяжесть телесных оков,
что она, вырываясь на лист как в февральскую стужу,
не забывает, не дел наших рук, не смертельных грехов.
23.05.2013 11:57:50