На белом покрывале января
Начертан крест, как будто алой кровью.
Напрасно всё. И жертвы были зря.
Всё кончено с проклятою любовью.
Всё кончено. И нет пути назад.
Закрыты вечным снегом перевалы.
Под корень вырублен цветущий сад,
А из деревьев сделаны завалы.
Зачем теперь мне этот дивный сад?
Зачем ночных цветов благоуханье?
Любовь не возвращается назад,
Её полёт, не бабочки порханье.
На белом покрывале января
Любовь лежит растоптана, убита.
А в синем небе алая заря
Напилась её кровушки досыта.