стоит ручкой бумаги коснуться
и увидеть чернильный мне след,
наплывают потоком мне мысли
о том,как живет этот свет.
или,может блокнот телефона,
или может,компьютерный класс.
это что?стихи графомана?
или творчество,что греет здесь нас?
нужно бросить мне все эти тексты.
это просто какой то экстаз.
тыкнет друг мне,пальцем виляя
говоря,что нарушен весь текст.
"и грамматика твоя так хромает
словно можно нарушить процесс.
где здесь точка?а где запятая?
мне,друг,кажется,что лишнее здесь
это слово и эта кривая.
осудить тебя что-ли?прогресс!
да я вижу,что ты без ошибок
свои строки писать здесь начАл!"
нарушителям всех систем видно.
что за тексты я тут написал.
это мысли мои перед богом.
и неважно,когда я пишу.
может дома,а может в дороге.
в супермаркете или в крыму.
это все идет из вне мира.
это все-мысли мои.
хочу я отпустить их в блокноте,
или в книге писать о любви.
много душ в этом мире продажных.
все средствами больны.вот и все.
не виновен я что не каждый
сможет также сказать про свое.