Костры...
Догорают костры на ветру;
В них брошены наши надежды.
За каждый алтын по рублю с нас дерут,
Бывает, поменьше, но реже.
Зола..
Остаётся лишь серость золы,
И в ней уже не разобраться.
Что добрым там было, а что было злым?
Где горько рыдать, где смеяться?
И дым...
Тает дым высоко в небесах,
И станет уже безразлично,
Что где-то на камень находит коса,
И вещи есть, что не постичь нам.