Когда хоронят короля,
они идут за гробом в страхе:
кто завтра будет у руля
и кто — на плахе?
А в это время во дворце
наследник, почернев от горя,
почти забыв о мертвеце,
с самим собой, как видно, споря,
но ничего не говоря,
тасует старую колоду:
Того отправлю за моря,
того — под воду.
И как диктует ритуал,
погода не жалеет влаги —
блестит горбатый тротуар
и липнут траурные флаги.
А вдоль по улицам, стеной
стоят потерянные люди:
"Что будет, господи, со мной,
что с нами будет?"
И только венценосный труп
блаженно пухнет на лафете:
"О, как я был народу люб!
Прощайте, дети!"
Дурак, дурак...