а жизнь опять плюёт тебе в лицо
и ты утрёшься выбора ведь нету
или Харону – стёртую монету
он всех везёт святых и подлецов…
на берег сна… а может всё не так
и это здесь распнут нас на берёзах
а родины безумный стылый воздух
даёт покой неспящим на крестах
но предают как правило свои
и ты местами тоже был иудой
мол Бог простит как день настанет судный
ну а пока такая селяви
себе ведь проще выправить добро
и с рожей ангельской пройти по эшафоту
но там за гранью знают где и кто ты
и понапрасну льётся серебро