... светились камешки рябые,
похожие на пескарей,
а в небе журавли трубили,
прощаясь с Родиной своей.
Кто знает, будет ли возвратен
их путь из Африки сюда,
когда на солнце столько пятен
и взрывы сносят города!
Журавлик милый белоснежный,
ты возвратись, ты возвратись,
прости стране её небрежность
в борьбе за правильную жизнь!
Когда ружейный гулкий выстрел
в былинность времени уйдёт,
на берегах условной Истры
другой проклюнется восход.
На луг цветочный безмятежный
под комариный перезвон
ты пригласишь подругу нежно
на новый вальс "Осенний сон".
И человеческое пламя
неутолённостью своей
не тронет речку с пескарями,
с рябыми камешками в ней...
Кому-то любится всегда,
кому-то только по субботам,
кому-то птицу из гнезда,
кому журавушку в полёте!
Я проживаю на Земле
и радуюсь любому ветру,
пусть руки-ноги не в тепле
и хлеба мало на столе,
но он посыпан солью щедро!
Оставлю сахар на потом! --
я говорю себе, лукавя,
и согреваю грудь теплом,
теплом от милой Ярославы!
У нас суббота каждый день,
не собираюсь я таиться,
не нижу тени на плетень,
зачем мне эта дребедень,
когда -- ресницами в ресницы!
Над полем мечется звезда
и льны не сеются по сини,
бегут куда-то поезда
по зарастающей России,
а я журавушке своей
былины прежние толкую...
Ах, как же мало журавлей
теперь над Родиной моей,
прости её, Господь, такую!