Запах потерь приходит невзначай
Не понарошку ,
Даже не гордыня
Уже является причиной , тылом
Моих решений отпускать опять…
И даже не решение – сознательный самообман,
Родившийся в порыве гнева,
К себе направленных , циничных эпиграмм
Зыбкое, ничтожное явление…
Что-то сломалось , не так страшно
Это и к лучшему ,
Увы, нет трепета внутри
Того который рвал на части , сжимал кровавые соски,
Да, пошлый трепет , не достойный, родившийся от простоты, ошибочной гордыни , милой слепоты, восторга, ужаса, любви…
И возвращал меня в ту грань,
С чего мой гнев имел начало,
Я переписывая пламя
Не возгоралась до поры
Пока не созревала сладость
Новой , придуманной игры…
Заигрались!
Не понарошку, невзначай,
Сознание спит, я без него ,
Я отпускаю так легко , болит там что-то ну и хрен с ним
Все пройдет , как с белых яблонь дым,
Я не люблю открытого цинизма,
В восторженность не верю , и еще …
Я не люблю когда стреляют в спину
Я против выстрелов в упор…
Сказал последнее Высоцкий , хвала и честь
Да жаль его ,
Себя не жаль,
Как и в опустошенной доле
В Вас не ищу я идеал…