Мой родитель - чудила-поэт,
Песен целую торбу сложил:
ЧтО плакатов извёл на куплет,
ЧтО исчеркал свекольных чернил!..
Муза строго взимала оброк:
Ночь бессонну за рифму - на стол.
Хоть бы рупь сгонорарничал впрок.
Так и тешился - гол как сокол.
У чугунки, бывало, сидим -
Разоряется ветер в трубе,
Да за хутором волк-нелюдим
Забавляется - жутко себе!
Уговаривал батя меня:
- Ты зимы плакунов не суди,
Ты их слушай, испуг отстраня, -
Пргодится ешё впереди.
Вот и ветер, что ночь натрясла,
Тот же серый бродяга бирюк -
Дети стужи. Блажат не со зла:
Ненароком отбились от рук...
Март срывался с февральских удил,
Жахал синью в трескучий мороз!
И родитель меня уводил
В белолесок на праздник берёз.
БерестЯный корец подносил,
Приговаривал: - Сбылось, сынок:
Набирайся терпенья и сил,
Из пригорка родимого сок!
С чуда сока взмывал я, удал,
Не буян, да на песню не тих;
И коня - в партизанах - седлал,
И ретивый оседлывал стих.
Светлый отче мой! Время горит:
Стал я старше тебя - твой юнец.
Но безмолствует Муза... навзрыд.
Мне бы соку с пригорка корец!