Его швы разошлись,
Тесновато стало в себе,
И он медленно вытекает из тела.
На войне, что себе обьявил,
Не нашел сорок пятый причал,
И теперь не читает стихов,
/ Да не в этом и дело /
В его дух, поселился недуг,
Вечной истины ищет,
/ мой бедный Мцыри /
Только знаешь,
Пройдет..ты не мучай себя,
Все пройдет..
Как и все,
Все проходит.. в этом Чертовом Мире..