Книжной мудрости /в переплётах чьих-то жизней касаний, слов/ хочешь верить, когда в расчётах нет надежды на власть богов. Это Север течёт по венам /я писал тебе так вчера/, а сегодня снега - лишь стены, и метель невпопад седа. В этих белых лесах Вальхаллы мех не только ведь мне к лицу - здесь героев таких немало /сложишь песню - прими стрелу/... Старый Один затем и создал вещих рун роковую рать, чтобы мир был разъят на звёзды, чтобы в цель наугад стрелять. Жаль, что метит точнее в сердце тот, кто ночью привычно слеп, кто рожденья изведал дверцу лишь затем, чтоб стремиться в склеп.
Если белых снегов Вальхаллы снится тайное серебро - отпусти этот мир устало, и в метель оброни кольцо. Это Север течет по венам /если больно - считай до ста/, все мы ищем, о Боги, веры... Ваша ж в нас, словно мир, стара.