На волну туман,на чаек ли,
Пухлым одеялом лёг.
Разве ждали мы,чаяли,
Что всему-предел,срок?
Месяцы летят,годы ли,
На висках налёт-соль.
То,что нам дано-прожили,
То,что не смогли-боль.
Верили в себя истово,
Паруса скроив грот...
Рвал его не шторм-"истина":
"Проще будь,а то-гроб!
Носом на волну,в щторм не лезь,
Не латай душой быт!
Вспомнят не о том,какой ты есть,
А каким умел быть."
Мы уже потом,исподволь,
Поняли,что лгут "истины".
И сулят одно,клятые-
Прочерк меж двумя датами.