воздух соткан из белых акаций
и твоя мне по телу рука
нам уже, ё-моё, не по двадцать
и уже не по тридцать слегка
в лодке трое, считая собаку
тонкой шалью ложится туман
мне с тобой, щепетильным, хоть плакай
хоть сходи от касаний с ума
взгляд собачий настырно мешает
прерывает намеренья вдруг
догорающий май выскользает
карасём пучеглазым из рук