***

Раз я в тени, без братского плеча,
И руки режут праздные морозы,
То быть поэтом мне, и, может, сгоряча
Писателем разящей раскалённой прозы.

Раз есть огонь в мерцающей дали,
И в сердце пламенном покорны стужи -
Тогда мои моря всё топят корабли,
Когда замёрзли вражеские лужи.

Раз врать нельзя, и вянущие лозы
Слетают с глав от острого меча,
Мне быть писателем заветной прозы,
Мне быть поэтом, может, сгоряча....