Я привыкаю быть один,
Она меня давно не любит
И искус суматошных буден
Напишет множество картин.
Одну о том что было раньше,
Другою - то что есть сейчас,
А третью вот, пока оставит,
Себе самой на прозапас....
Она так часто молчалива,
Нетороплива и вполне
Могла бы быть еще любима,
Но на другой сейчас волне.
Она не меряет пространство,
Ей постоянство ни к чему
И отвечает мне на хамство,
Что тошно даже самому.
Ее приход не очевиден,
Ее уход определен,
Как свет в конце тоннеля виден,
Когда почти весь пройден он.
Она, то как то растворится,
То вдруг проявится опять.
А мне, что мне? Мне вот не спится
И все равно пора вставать...