я тише трав июльского разлива,
беспутней заблудившегося ливня ...
мой месяц красит тьму неторопливо
намеком серебрящегося бивня ...
мой запах горьковат и с тем же сладок,
как нечто в ополыненном восходе;
я — капелька росы меж хрупких складок
ветлы на опаленном небосводе. ...
я — выдох умирающей минуты,
опавшей в матиоловые руки;
безжизненная тень сорокопута
над миром полным горестной разлуки ...