Дядя

Да что бы вы знали, дядя, чтоб нас судить? Откуда вам знать, как нас походя убивают, как воешь от боли [а значит, еще живая], как хрипом «прощай» вырывается из груди;  как ловко со свистом в спину летят ножи, и небо остывшее падает на ладони; как Танечка безутешна [ведь мячик тонет]; как слепнешь от бл**ства, оглохнув от вязкой лжи;  как резко земля обрывается из-под ног,  ломается лед, и от холода сводит пальцы…  как нежность внутри  загоняют под жесткий панцирь, чтоб больше никто сапогами туда не смог…?
Да что вам известно, дядя, о тишине,  как едкая ртуть проникающей внутрь подкожно; о днях без имен, что медленный сон похожи; о зимах, в которые выжить сложней вдвойне; как эхом внутри отзывается пустота и рушит по камешку хрупкое основание [никто не спасет ни молитвами, ни словами], и вдруг представляешь, как просто шагнуть с моста…?!

А вы непорочны – кристальная белизна. Таких причисляют к разряду святых, не глядя на возраст и рост. Вы почти идеальный, дядя. Да что бы вы знали…
Лучше бы вам не знать.