У края дороги мужик на дуде
Играет,
а друг его лихо
Отплясывает,
и как будто нигде
Не видно беды
и все тихо.
С разбитыми окнами и без ворот,
Как череп,
церквушка поодаль
Валяется,
и от порток до болот
Уж каждый из них всё поотдал.
Ах, то не отец мой в могиле взгрустнул
О селах,
где бусы по плюшу.
А мастер опять в Богородске уснул
И смотрит,
как сон,
мою душу.
И лучший из скульпторов мира,
не вброд
Прошедший всю горечь мирскую,
Однажды признался: велик тот народ,
Что создал игрушку такую.