Так не единожды бывало:
я шёл за светом из нутра.
Я шёл. Пред светом отступала
и растворялась пустота.
Я шёл, покуда сил мечтаний
хватало жечь в груди огонь.
Дрова кончались.
Мгла сгущала
над головой моей покой.
Покой – стеною дерзновенной
и неприступным потолком –
лишал мой воздух вдохновенья,
с размаху бья меня об пол.
Я в луже корчился сознанья.
На миллиарды чёрных птиц
я разбивался, возвращаясь
из-за заоблачных зениц.
Я привыкал к напольной жизни.
Я снова видел темноту.
И снова не было мне ближе
той пыли, коею дышу.