***
Мы шли тогда осколками страны –
По иглам, пульсом, бьющимся по венам,
И не было страшнее стороны,
Где прах могил стоял за нами тленом.
Ещё живут в нас вырванные дни,
Что канули дорогой чёрно-белой,
Теперь я чаще думаю о них
Своей строкой ненужной, неумелой.
А тех уж нет, кто рядом должен быть –
Они легли в объятия планеты,
Хотя могли б ещё, обязаны любить,
Бродяги – музыканты и поэты...
И я терплю осколком эту боль,
За безысходность дальних расстояний,
Но доиграю выпавшую роль
Усердием молитв и покаяний.
Я грешен перед небом, виноват,
За путь беззвёздный, что сполна испили,
За то, что почерк жизни мелковат,
Что путь к погостам ядом проложили.