Дрозд умолк, молчит синица,
утки вывели утят,
соловьям остепениться
песни не велят…
Как они поднаторели!
И хоть бледные пером,
отчеканивают трели
только серебром.
Я и сам наполнен словом,
как нечитанный гроссбух,
и пытаюсь за соловым
что-то выдать вслух.
Ветер сносит, что напето,
песню слышно ли кому?
В пустоту свои куплеты
петь не по уму.
Но душа, она не разум,
бестолкова в хлам…
И несутся раз за разом
песни по холмам.