Мой никотиновый мальчик,
тебе ли не все равно, что выплевывать -
желчь или легкое?
Так голова-одуванчик на тоненькой шее качается,
в ливне намокнув.
В ноги себе непростительно кланяясь.
Делом простым было б -
сорвать тебя, недоспелого,
не объясняя, где черно, где белое...
Ты прилипаешь к губам с хладнокровием дерзким,
кривишься тут же: "Да я не любил тебя!"
Что же тебя так
отчаянно
держит...
Ты без сомнения знаешь, как сложно
хватку ослабить,
тонко почуяв, когда ускользает добыча из рук.
Мне остается отправиться
желтые головы гладить
на одуванчиков начисто скошенный луг.