<Почти что в шутку>
Да, мы — книжные дети, и мы не видели битв,
Наши слабые руки не ведали тяжесть клинка.
Но что можете знать вы о горечи наших молитв,
И о грани меж явью и сном, что бывает тонка?
Ваша жизнь, мы не спорим, была тяжела и трудна,
Но мы прожили жизни всех нами прочитанных книг.
Вы от чаши страданий хлебнули — мы пили до дна,
Ваше время для вас — это вечность, для нас — только миг.
Да, мы - книжные дети, а книги, вы скажете, бред.
Только глупо пытаться узнать, что понятно давно:
Стольких душ по бумаге чернилами тянется след,
Там где прочим — потёмки, нам с книгой — до боли светло.
Так зачем нам, скажите, нужны ваши войны сейчас,
Если опыт всех прошлых веков — среди книжных страниц?
Те, кто это писал, мы ведь знаем, трудились для нас,
Хоть не знали ни наших имён, ни прозваний, ни лиц.
Эти ровные строки — вот наша дорога вперёд,
И у этой дороги, вы слышите, нету конца!
Тот кто книгами жил, никогда, никогда не умрёт,
Хоть рубите, хоть жгите, хоть в горло залейте свинца.
Да, мы — книжные дети, а книги похожи на сон,
Только видимый мир наш ничуть не реальнее них.
Это даже не шутка, а просто жестокий закон.
Вот поэтому боль так легко превращается в стих...
Вы давно разучились на звёздное небо смотреть,
Всё куда-то спешите, считая, что жизнь такова.
Что вы можете знать? Так не нужно учить нас и впредь:
Что не скажут нам звёзды, поведать сумеют слова.
Нам поведают книги всё то, что вы скрыли от нас,
Нам поведают книги о том, что такое любовь,
Нам поведают книги, и будет прекрасным рассказ,
И к нему возвращаться душой будем мы вновь и вновь.
Нам поведают книги о жизни без войн и без зла.
Да, мы — книжные дети, мы верим, но вера не в счёт...
Наши книги сожгут, нам останется только зола.
Только, может, когда-нибудь кто-то нас тоже прочтёт?