Женщине всегда нужна трагедия. Даже если её жизнь будет совершенной, ей непременно надо создать эту самую трагедию, потому что без неё она почему-то жить не может: как без воды или воздуха.
У мужчины тоже есть трагедии, но свои, чисто мужские. У него трагедия, если не заводится машина в тридцатиградусный мороз. У него трагедия, если в холодильнике нет холодного пива жарким летним днём после работы. У него трагедия, если его любимая футбольная команда проигралась в хлам. У него трагедия, если с утра закончились лезвия для бритья.
Женщине этих трагедий не понять априори. Всё это, по её разумному мнению, текучка, которую она не то, чтобы решить не смогла, а просто допустить не позволила, будь она мужчиной. Её трагедии сложные. Они ДРУГИЕ. Они душевно-переживательные, сердечно-страдательные с дальнейшим мозговыносительством в адрес ...ну, да! хорошо, если есть адресат.
Казалось бы, во всём ей повезло: и парень у неё не "последний на селе", и в любви ей признался, и звонит ей вовремя, и цветы-подарки дарит. Что ещё нужно для полного женского счастья? Но нет же! Всё чересчур ровно, да гладко. Точнее, скуч-но. И начинает она придумывать в своей маленькой хорошей головке сценарий пьесы под названием "ВСЁ ОЧЕНЬ ПЛОХО!"
А выглядит это примерно так. Про "люблю" сказал через полгода после знакомства. Он что, столько времени влюбиться в неё, умницу и красавицу, не мог?! Пишет и звонит редко: раз в день. И не важно, что у него ответственная работа, и что он вкалывает сутками, чтобы свозить её на дорогой курорт в отпуск.
И слова ей он говорит не те, которые бы она хотела услышать! Вон подруге Светке её Игорёк сутками шлёт смс-ки: "За-а-а-я! Скуча-а-а-а-ю!!!". А ей всего лишь: "Ну, как ты ?"!
А цветы?! Да кого сейчас удивишь банальным розовым букетом количеством сто одна штука?! Хочется ей ромашек полевых, и всё тут! И, желательно, чтобы он эти самые ромашки нарвал ей где-нибудь за городом, километрах в ста пятидесяти от её дома. Правда, пока он простоит в пробке часа три, злой, голодный и отравленный выхлопными газами мегаполиса, ромашки завянут. Но ведь это ей только на руку: ещё один акт в её трагической пьесе!
И вот когда он стоически преодолеет весь "живой" сценарий, написанный его любимой, дойдёт до конца и облегчённо вздохнёт, что, наконец-то, можно расслабиться, снять галстук, вынуть из холодильника холодное пиво, включить свой любимый телевизор, она ти-и-и-хо, без всякого эмоционального окраса в голосе, с полной отрешённостью на лице скажет ему: "Ты что, не любишь меня?"
Вот именно в тот момент он поймёт, что заводить машину в тридцатиградусный мороз, пить тёплое пиво, когда его футбольная команда проиграла "в хлам" и бриться тупым старым лезвием - сущие пустяки по сравнению с тем, какая трагедия предстоит ему, чтобы суметь доказать своей любимой, что он, действительно, её любит!
...И когда очередная трагедия в её жизни закончится, и она вновь заскучает, поверьте: она непременно найдёт сюжет для новой пьесы в жанре трагедия.