Я бы голой стояла на верхней ступени,
Я бы бал провела, мне хватило бы сил.
И пред Воландом после, упав на колени,
Я б кричала: «Он – Мастер. Он – Мастер, мессир!»
Я жила до него чуждой жизнью и ложью,
И по жизни по этой бродила изгоем.
Добровольно мечты подставляла под нож я,
И любовью всю жизнь звала что-то другое!
А теперь свое сердце оставила между
Рукописных истлевших в камине листов.
И отбросила прежние сны и надежды,
Как букет отвратительных желтых цветов.
Билась долго в стекло и в закрытые двери
И безвольно упала, оставшись без сил.
Я ему слишком верю... Я в него слишком верю!..
Вы поверьте, он – Мастер! Он – Мастер, мессир!
Разбросала осколки мечты и обиды,
И другого уже не спрошу ничего -
За мученья мои, за прощение Фриды...
Мне сейчас же! НЕМЕДЛЯ! верните его!