К концу подходил майский день - сиротливо смеркалось,
весна, ненадолго мелькнув своенравным лучом,
кроила Судьбу по одной ей известным лекалам,
набросить надеясь её на чужое плечо...
Скулил в подворотне сквозняк, сор с песком выметая,
скрипела ночных фонарей потускневшая жесть,
но, как ни грозилась весна, вслед дождю улетая,
Судьба на чужое плечо не желала присесть...
Судьба, ах, Судьба, ты лишь смётана, но не дошита,
на пёстром полотнище жизни намётки следы...
И где мне прикажешь искать доброту и защиту?
Где взять запряжённых зарёю ту «пару гнедых»?