Слова, слова... Их звук пустой
уже мне душу не тревожит.
Я слишком верил им, и что же?
Сердец не слышу. Как слепой,
бреду наощупь, наугад,
себя растратив. На удачу
прогноз не строю. Это значит,
жизнь интереснее стократ:
когда тревожит майский гром,
когда жару сменяет холод,
а ты хорош собой и молод,
и неудачи - нипочём.
И сердце рвёт напополам
предчувствие фатальной встречи...
Сложить бы стих... Да только нечем:
давно не верю я словам.