Два-сорок три. Окно пустое.
Ни рифмы. Строчек. Ничего.
И написать бы. Хоть простое.
Но думаешь - а для кого?
И без талантливой репризы,
Без лирики и острых слов
Я пронесусь, стремясь все к низу.
И наплевать, что не готов.
Окно контакта белым светом
Мне щиплет глаз один. Другой -
Закрыт и затуманен летом -
Я сам себе будто не свой.
И думать больно, что по кругу
Летит вся жизнь. Моя, твоя.
Да, черт возьми, ушли потуги,
Осталась скука лишь. И я.
И иногда заместо рифмы
Лишь лезет русское "вот ****ь"!
И пальцы не скользят по грифу,
Не клонит в сон, а тянет спать.
А завтра так же все. Сначала.
Уже не я, а кто другой.
Напишет, как его пинала
Судьба накачанной ногой.
Останусь тут, пока, до завтра.
Посплю, поди, часок-другой.
Два-сорок три. Окно пустое.
И свет в глазах кривой дугой.