Ночной порой я часто остаюсь
В тоске наедине с собою;
Я размышлять о прожитом боюсь,
Не потому, что я его стыжусь,
А потому, что я его не стою.
Я слабым был, и этого не скрою.
Я был беспутным – не был подлецом,
Я льстил, порой, но не был я льстецом,
Я видел ложь, и с нею был слепцом,
Но не кивал в согласьи головою.
Теперь я знаю сколько же я стою
В стихах, в любви, в душе за столько лет;
В мечтах, в словах, в друзьях, которых нет,
И в лампах, что разбрызгивают свет
По тусклым улицам ночной порою,
Лишь потому, что я давно поэт.
Теперь февраль соединить с весною
В коротких рифмах часто тороплюсь,
Хочу зиме оставить свою грусть,
И, если я лукавлю над собою,
Поэзией себя не упокою,
То Бог один меня накажет пусть!
Февраль 1994 года