* * *
Поющие деревья.
Каркающий горизонт.
Пепел ворон
от сгоревших в восходе кладбищ.
Ты здесь крёстный отец
или фартовый король,
но у карты есть верх и низ
и где-то на паперти Вселенной
ты убог и нищ.
И вороны садятся вокруг тебя,
хлопая крыльями, как чёрные ангелы.
Здесь многие дела рук твоих
и прижимая коготь к клюву
они говорят, что знают кто ты,
ведь где-то на паперти Вселенной
тебя ждут нечистоты.
Грязные птицы нестерпимо хрипят,
вспоминая тебе всё про тебя.
И ты бежишь в железный мирок
чего-то там на колёсах
у тебя таких целый парк.
Но он везёт тебя на паперть Вселенной
красивый такой катафалк.
И свет сквозь тучи,
как приход Его,
раскрывшего для объятий руки,
но ты опускаешь тонированное стекло,
ведь где-то на паперти Вселенной
остывает забытое тобой тепло.
И ты летишь
вместе с пеплом и прахом ворон
в бесконечный низ,
а поющие деревья
удерживая на кончиках ветвей,
на все птичьи лады,
поют тебе:
«Проснись!»