Спи, обо мне не печалясь,
с полем ночным заодно,
пусть только ветер случайный
веткой стучится в окно.
И, запорхнув ненароком,
в сон из мятежных садов,
он улетит без упрёка,
не оставляя следов.
Всепониманья не чая,
что-то пойму я в себе:
я – только ветер случайный
в чьей-то случайной судьбе:
дума бессонной дорогой,
сердца ночной холодок
и – глубоко и далёко –
в поле рассеянный вздох. . .