По дороге обветшалой
Шли два юных беглеца.
Черновласый - добрый малый.
Белокурый - тень лица.
Шли они на побережье
Из Кронштадских мятежей.
А за ними в тайной слежке
Шли семнадцать трубачей.
То курили по-матросски,
Сев на камнях отдохнуть.
То гасили папироски,
Вновь направясь дальше в путь.
А солдаты молодые -
Молодые беглецы
Лица прятали в простыни
С прошлой, кажется, среды.
Черновласый - добрый малый.
Белокурый - тень лица...
Он, казалось, что-то знает,
Носит маску трубача!
Сам о том ни сном, ни духом,
Что ж бывает, но они
Неразлучны. Горечь слухам.
Слухи тоже - трубачи!