А сколько сил понадобится, чтобы
Забыться лет на сто или на триста?
О, спорт, ты - мир, а я сижу у гроба
Соседского мальчишки-хоккеиста.
Ему всего семнадцать... как же страшно...
Ему бы жить да жить, играть красиво:
"Хоккей - моя стихия, и как важно,
Что я на льду служу моей России!".
Таким был его мир, да не иначе.
Там честь важней всего, любовь до дрожи
К тем, кто в них верит, радуется, плачет.
Мой спорт, а есть ли что в тебе дороже?
Конечно, есть, и это тоже норма:
Купить судью, команду и медали,
Стремясь быстрей занять верхушку трона
Надолго, чтобы их не забывали.
А тренер - бодрячком:"Ну, ребятишки,
Финал, ещё чуть-чуть, и вот медали!
Веди команду, кэп! Давай же, Мишка!
Потом напишут - как они играли!".
Конечно, он на льду, конечно, первый.
Ответственность... просили - не просили...
Почти ребёнок, но уже стальные нервы,
Какое счастье - он играет за Россию!
Но матери, отцу, что скажем, люди?
А доктор короток:"Не выдержало сердце...
Мне очень жаль... мы парня не забудем,
Ах, как играл, с задоринкой и перцем!".
И будут речи, и цветы, и фотовспышки,
Но что всё это значит возле гроба?
И чей-то шёпот:"Ты прости, прости нас, Мишка...
Какое было сердце...высшей пробы...".
И мы живём, стремясь к тому, что модно,
Чуть утопая в рамках эгоизма.
Великий спорт, прости, что я сегодня
В тебе не вижу никакого смысла...