закручинились вешние воды
забугорной порожней весны,
быстро сходят снега и народы,
заповедною грустью полны.
ворожеют над образом счастья -
мимолётно, минутно, слегка -
старый, время стирающий, ластик
и готовая к взмаху рука.
кто бы спрашивал их, виноватых
в том, что было и в том, чего нет.
но последнего грома раскаты
заполняют небесный просвет.