Приумножающий печаль
Издалека звучащий голос,
Росы сверкающий хрусталь
И нильской колыбелью лотос.
Из чрева вечного огня
Цветы шарлаховые в руки,
Здесь, безысходностью маня,
Стихают льющиеся звуки.
И в невесомой тишине
Плывет ладья, - куда, не знаю.
Что ведомо тугой волне? –
Она вне вечности, - немая.
Шуршит не срезанный тростник,
Как тихий плач иль шепот чей-то,
Почти переходящий в крик, -
Что скажет он? - тростник не флейта.
Плывет ладья, сквозь долгий сон
Струится голос, - ближе, ближе…
А бог, обернутый в виссон,
Лежит внутри, - он неподвижен.
Илл.: Александр Воронков