Белым эмигрантам

               
Из Крыма бег, Одессы и Кубани,
Сжигая за собою все мосты.
Прочь из России – из кровавой бани.
А на пути лишь голод, смерть, кресты.

Их выплеснул на чужеземный берег,
Последней эмигрантскою волной.
Без Веры, без Надежды и без денег,
С обломками страны морской прибой.

Осталась где-то за морем Россия,
Простор полей и в рощах соловьи.
Но места нет им там, за морем синим.
Где плачут ивы и звенят ручьи.

Их разнесло по свету ураганом,
Рассеяло невидимой  рукой.
И русская душа  пошла бурьяном,
А взгляд налился пьяною тоской.

И на простой вопрос за что боролись?
Не просто отыскать простой ответ.
И об чужбину больно укололись.
Руке ещё привычен пистолет.

В замызганной, оборванной шинели,
Скитался по Стамбулу генерал.
Без Родины, без крова и постели,
Оставил всё – он только Честь забрал.

И на панели русскую графиню,
Торгует по дешёвке янычар.
Тоска, печаль в глазах бездонно-синих.
Здесь янычар, а там ведь комиссар.

Судьба их по ранжиру не ровняла,
А горькой налила всем по края.
На Родине им нету пьедесталов.
Но говорят по-русски  сыновья.
 01 июня 2013 г Борис Беленцов