Край чужой, не по-нашему мокрые зимы,
Не по-нашему город стылым камнем проспект окружил,
И не греют вообще их хваленые вина,
И за поднятый ворот здесь вовсю заливают дожди.
И проходят озябшими тенями мокрые люди,
И все лица чужие, да чужая здесь слышится речь,
Все "bon jour", да "tres bien", а такие же вроде..
От "merci" как "спасибо" до самого дома сберечь?
Вы не верьте молве, и не верьте наветам,
Не забудем, отнюдь, в самом сердце домой донесем,
Но однажды по слуху ударило летом:
Там в кафешке на русском ругались туристы вдвоем.
Я припал, припадает как путник в пустыне,
К роднику родных слов, все до боли внутри затаив:
Вы еще посидите, пусть кофе остынет,
Вы еще поругайтесь, прошу вас, родные мои!
2.06.13