Россия, которую мы потеряли, -
Она в этих синих, до боли, глазах
На выцветшем фото с обугленным краем
Заросшей могилы...
Скамья в лопухах,
Тропинки запутанны, писк комариный,
Никто не заметит прекрасный твой лик...
Прабабушка милая, образ России
В твоем нежном облике чудом возник!
Ну кто виноват, что стираются строки,
Быть может, помянут потомки потом…
В цветочнице мраморной ландыши всходят,
И ангел вздыхает над белым крестом.